Costumava escrever sobre memórias que não me pertenciam,
aventuras as quais não havia vivido.
Uma personagem que eu não era.
Costumava escrever aventuras de um amor que não era meu,
um passado com feridas que não me machucaram, com aprendizados que eu desconhecia.
Costumava escrever sobre um mundo no qual eu não fazia pate, um mundo em que tudo de bom havia.
Costumava escrever sobre milhões de razões para se amar e ser feliz, conselhos esses que nunca segui.
Costumava escrever poemas, invenções de uma criatividade que eu não tinha.
Costumava escrever desejos de pessoas que não conhecia, desejos que pertenciam ao mundo inteiro, menos a mim .
Costumava ser, costumava escrever, o que não era, o que jamais seria.
Palavras são, na minha não tão humilde opinião, nossa inesgotável fonte de magia. Capazes de ferir e de curar. J.K. Rowling
sábado, 27 de janeiro de 2018
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